越长大，越想家。

前些年，没由来的想着怎么离开家，这些年，没道理的想着怎么回家。

上天许了我们先前的愿望，带我们乘风破浪去万里之外，忽略了我们现在的祈盼，不管有多想回去，总有千万个不能回的理由。

望故国三千里,倚秋风十二楼.没来由惹起闲愁。

天空淅沥沥的又下起小雨，忘在办公室的雨伞让我略略狼狈，冒雨前行。

夹在下班的人潮里踮起脚就可以看到小区的大门，湿漉漉的刘海被拨到一边，叫了一路的肚子提醒我，是时候去吃晚饭了。

还是楼下那家熟悉的包子店，点了三个包子，一碗豆浆，就着桌上的不知名野菜，心满意足的吃下去，犒劳我的胃。

那包子味道一般，价格也不便宜，有时我也想不通，为什么总是不自觉的走进来。

老板是个矮矮瘦瘦的中年男子，喜欢靠在门口抽着烟，被熏的焦黄的中指，熟练的舀起一碗碗还算醇厚的豆浆，刚刚好和碗口齐平，不多不少，从未失手。

他露出和抽烟者不相符的白牙齿，笑嘻嘻的问：“来喝豆浆了？”

蹩脚的普通话里带着我熟悉的口音，分不太清的前后鼻音，发不出的“h”，我用家乡话回应：“是的呢。”

我们相视一笑，他顺手从锅里捞出个茶叶蛋放在盘子里，像是嘱咐家里的小辈那般：“多吃点，送你的。”

那是我第一次去他家买包子的情景，在异乡遇到了同乡的人，他不自觉的担起了长辈的责任，把好不容易遇到的小老乡，当做他在家的小侄女。

我喝着碗里不太热的豆浆，“嘶嘶”的抽着鼻子，老板娘从厨房走出来，送给我她刚刚蒸好的玉米饼。

“豆浆还热不？”她有着和母亲一样好看的柳叶眉，年近五十依然皮肤白皙，光彩照人。

看到她，总是很容易想到母亲。

我点点头，声音轻轻：“还好啦。”

她摸了下我的碗壁，不由分辩的把喝了几口的豆浆推到一边，从锅里端出一碗桂圆红枣汤，努努嘴：“快喝，婶子刚做的。”

我摇摇头：“婶子，这是叔炖给你喝的，我不能喝。”

她笑着敲敲我的头：“婶子让你喝，你就喝。”

她露出了难得的霸道一面，坐在我的对面，盯着我的眼睛，不自主的笑了：“你和我丫头一样，眼睛都好看。”

在门边的老板回头，吐了口烟，对老板娘说：“丫头像你，你最好看。”

老板娘抿着嘴，碎了几句，大意是骂老板不正经，她催着我赶紧吃碗里的桂圆红枣，那桂圆都是她一颗颗剥的。

那碗汤飘着白气，韵韵绕绕，我推脱不得拿起汤匙喝了一口，浓浓的红糖味，喝在胃里暖暖的，比母亲煮的甜，没有母亲炖的烂。

她问我：“好喝吗？”

我心满意足的点头，搓搓手：“真好喝。”

“我家丫头也喜欢喝，以前她在家的时候，我就天天煮给她喝。”

每次提到她家丫头，老板娘的脸就像是四月刚开的太阳花，眼角的皱纹里都是藏不住的笑意。

“婶子，那您女儿现在在哪啊？”我吃着桂圆，一颗颗饱满多肉，汁水在我的嘴里充盈。

“她啊，在北京读大学呢。今年大四，就快毕业了。”

我吐出桂圆核，听着她继续说道：“哎，为了她读书，我和你叔就只好出来搞个谋生的生意，如今在这卖包子，又不能回家，又见不到她。”

“您和叔叔出来很多年了吗？”吃掉最后一颗桂圆，抿抿嘴，齿间都是甜腻的香味。

“快三年了。还是家里好，这地方冬天冷，夏天热的，没得家里舒适。”

她敲敲桌子，好奇的问我：“丫头，你怎么留这了？毕业了咋不回家？”

我默默叹了口气，心像被什么拽了一下，带着很少被人发现的失落：“我在这读的大学，毕业后工作不好找，家里那边没有适合我的事情，就留下来了。”

她若有所思，看着白色的碗沿，忽的问我一句：“那你说我丫头毕业后会不会也留在北京啊？”

她的眉拧在一起，眼里是带着希望的怀疑，也是带着失望的确定。

不远处的老板幽幽开口，吐着烟，遮住他的脸，也看不清他脸上的表情：“随她吧，丫头长大了。再说在北京不挺好的吗？”

我随声附和着：“是啊，北京工作机会多，她又熟悉，如果真留在那，也挺好。”

老板娘垂着头，露出被隐藏在发间的根根白发，一点点很耀眼，重复着那句话：“挺好的，挺好的。”

沉默片刻，终是带着不甘和遗憾，复而开口：“就是离家远了点。”

我把钱压在碗底，多压了10块钱，他们照顾我一个人在外不容易，我也念着他们还有养家糊口的重任。

小雨渐停，路上行人收起雨伞，不用装作不小心钻进别人伞底，躲过几秒钟的雨。

胃里是甜暖的红糖水，混着嘴里还有香味的桂圆肉，想着回家也是一个人窝在十几平米的小单间里，对着几本发黄的硬壳书。

倒不如顺着马路往前走一走，就当做夜游。

天上一轮弯月，还挂着雨露，风灌进脖子，忍不住发抖。

被抱在怀里的小姑娘都有恃无恐，哈着气，笑着说：“妈妈，你看。”

好羡慕她们还有可以撒娇依靠的肩膀，如今的我只能默默向往。

也记得儿时，被爸爸放在自行车后，心里想着何时才能踩着自行车自己看路。

十几年过去，我多想回家让爸爸重新载着我，就如同小时候。